Tombe sur le coup de minuit et son bec : double-jeux,
The New-York Trilogy,
L'ami qui ne m'a pas sauvé la vie qui s'accroche aux trois femmes puissantes écrasées sur l'oreiller,
synonymes et contraires éparpillés sur le sol,
Joyce et Powers qui festoient sur le haut de son crâne,
deux planches nettement coupés qui reposent sur la couette,
et quelques copeaux de bois dans les yeux.
De la nécessaire consolidation des échafauds.
La maison s'éffondre sous le poids de sa négligence.
Elle appelle son régulier et lui dit : "La maison s'effondre sous le poids de la littérature."
